“Hijo”, le dijo Dédalo a
Ícaro, “yo te sacaré de aquí” e hizo del ingenio la cualidad necesaria para la
libertad. Así, padre e hijo, escaparon del laberinto de Minos y volaron, no muy
alto para que el sol se abstuviera de derretir la cera con la que las alas
estaban construidas. No muy bajo, para que la espuma del mar no pudiera
hacerlas inservibles.
La historia es conocida:
la muerte de un chaval independiente en su deseo. Dependiente en su ingenio.
Cuando atiné a hablar
me di cuenta que tenía la voz tomada y pensé que era la expresión más bonita
que jamás había escuchado: la voz tomada.
Cuando uno tiene la voz
tomada no la ha perdido, no se ha quedado sin voz, por el contrario esta está
tomada. Tomada, como si uno la hubiese perdido contra voluntad. Un algo
aparentemente ajeno había conseguido a robar algo tan mío como la voz. Entonces
caí en la cuenta de que somos constantemente susceptibles de ser atravesados
por sensaciones que, en su paso, toman de nosotros lo que consideran que les
pertenece.
Yo, por mi parte,
dejaba todo a su vista.
Nuestro pasado es,
literalmente, toda nuestra vida a excepción de un instante.
Dejamos a la espalda
nada más y nada menos que toda nuestra identidad, una identidad al cargo del
nimio instante que manda acontecer al pasado.
Cuelga de nuestro
instante toda la identidad que lo apuntala, que lo sostiene para ser el
encargado de la a suma a la identidad pasada.
El niño tímido, el
inexperto adolescente, el joven sin blanca (más aún si cabe), el corazón
arrebatado, la confusión amorosa, la torpeza en el querer, el daño, la falta de
trabajo, las ganas por el suelo, el miedo, el terror, la pereza, la puta pereza
de los cojones. El llanto, el sexo, las risas, el alcohólico literato
pretencioso de mierda del amor a la escritura como mantra.
Soy todo ello menos un
instante,
Pero el instante manda.
El instante manda.
El instante manda.
