A veces el amor es
enfermizamente dañino, como una cama de clavos. Te vuelve astuto, atento,
introspectivo, concentrado, te mantiene alerta.
A veces, es como un sofá.
Te atrapa, te mulle, te acomoda hasta vender orgulloso la astucia de uno por la
calma de sus almohadones.
Otras, es como el suelo. Firme, terrenal, inamovible.
Nadie está a salvo de su cuerpo, esa extensión que, cual cárcel, nos dota de libertad: la justa para hacer lo que nos vaya permitiendo.
Nadie está anclado a un recuerdo, ese espacio vacío que se va desvaneciendo en el consumo de alcohol, de drogas, de gente.
Nadie es libre de decidir lo que va sintiendo, ese gerundio en el que uno se envuelve en la adolescencia y con supina torpeza juzga de inmaduro, exagerado, incoherente; como si ser insensible fuese un buen aliciente.
Y aquí estoy yo, preguntándome torpemente si mi cuerpo me permitirá algún momento de nostalgia. Si acaso ese hijo de puta asmático e incapaz me dará la oportunidad de recoger la gracia del exagerado que fui, la inmadurez que me hizo florecer, las incoherencias que me hicieron feliz.
Nadie está a salvo de su cuerpo.
Nadie está anclado a un recuerdo.
Nadie siente si defiende a quienes jalean a su alrededor "vente, no sabes lo que te estás perdiendo"
Hace tiempo que no tengo
tiempo y que me empeño en robármelo con esmero, como si quisiera que me sobrara
tanto que su latrocinio lo sintiera como un regalo.
Hace tiempo que no tengo
tiempo, que lo gasto en el desgaste que me produce un trabajo bien remunerado
que me paga la independencia de mis padres y de mi corazón malogrado.
Hace tiempo que me empeño
en el arenoso penar de los que se perdieron, porque al madurar aprendieron, a
lo mejor con cierto tino, que quizás ya no hay tiempo para perderse, porque uno lo debe aprovechar sabiamente en sentirse perdido.
