Polvo en el aire.

Las personas son malas. Y buenas. Y son sensibles e insensibles. Y hacen una música tan preciosa que precipita el llanto. Y hacen llorar tanto a personas que también son preciosas. Y son lo peor y lo mejor de las cosas. Las personas hacen prosa y verso y pegan. Y adquieren cultura por diversión y son obscenos de pensamiento. Y leen a Nietzche y a Platón y están de acuerdo con los dos. Y escuchan a Vivaldi y se masturban. Y violan y un día fueron niños. Y son fieles de acto. Y la pasión por la pintura les da un vuelco en el corazón, corazón con el que practican la misoginia. Y guardan rencor y se sienten culpables cuando vulneran y quieren aspirar a ser invulnerables. Y tocan jazz y bailan con la promiscuidad. Y echan de menos y de más. Y son despreciables y dignos de admirar. Y son miserables, individuos portadores de una miseria que eclosiona en el hartazgo ajeno a largo plazo y que parece tan pequeña en un primer contacto.

Las personas están condenadas a la locura. Las personas no entienden que son malas. Las personas no entienden que son buenas. Las personas entienden que una casilla no es suficiente para definirles a ellos mismos, pero no entienden que lo mismo ocurra enfrente.

¿Dónde se fueron los vuelcos?

Hay libros que venden consejos de pandereta como si fueran la verdad, que catalogan el fluir como el cúlmen de la felicidad. Como si nuestra capacidad de decisión fuera tan nimia que no hiciera falta. Como si el rol del luchador careciera de importancia, como si doblar las hebras que tejen el destino fuera ilegal. Como si ser débil tuviera premio.

Como si un genio hubiera delimitado una forma mágica para todo, como si me hurgaran en el corazón y decidieran de qué material está hecho, como si todos pudiéramos ser catalogados con una puta etiqueta y mis decisiones fueran lo corriente. Como si los vuelcos en el alma fuesen mierda desechable de la memoria.

Nos agilipollamos y nos quedamos con esa sensación pastosa de dejar que el tiempo fluya y que discurra y, lejos de consolarnos, nos acartona.

Y es que ese fluir tan aclamado nos deja indecisamente tranquilos y, cuando estamos colgando de un hilo, totalmente insensibles, nos coge los vuelcos, y nos los roba.

La raíz.

Hay una raíz clavada en mi corazón con un sentimiento escrito en la savia. Una raíz que me hace llorar cuando tengo suerte, que me habla suave cuando me cuesta escuchar, que hace que vibre, una raíz increíble que me mantiene firme. Firmemente sensible.

Una raíz que me revuelca por dentro cuando no siento nada, que suena a balada de Andrés Suárez, que me acerca a las distancias más lejanas, que me revuelve por dentro, que me aprieta el estómago, que me aleja del cinismo y de la psicopatía y de la razón más aún cuando la tengo.

Una raíz que nunca será árbol, que nunca será acto ni habrá ciencia que la domine ni explique.

Una raíz que es pura y eterna potencia.

Por ser esperanza que aprieta y que se encarga de evitar que mi corazón claudique.

Una raíz que nunca será árbol. Una eterna potencia agarrada a mi sensación.

Era de contradicción.

Dijeron que habíamos de permanecer en el camino, que salirse era perderse y perderse significaba no tener la posibilidad de volver a la seguridad de las vías. Todos escogieron caminos, todos supieron que hacer con sus pies, sus tobillos parecían ir acordes al chirriante sonido unas neuronas seguras, decisas, altivas. La duda no incurría en tropiezo alguno ni parecía que las piedras incomodaran a los caminantes, si es que acaso había piedras en aquellos elegidos caminos y atrás nos quedamos los ajenos al groso de “todos”.

Nosotros somos los perdidos, los que escogimos escaparnos del camino y no terminamos de encontrar uno que sea honesto, los que vagan por el bosque y solo distinguen un asqueroso baile de sombras, los que ven el camino pero de lejos y envidian la seguridad de aquellos caminantes que, ignorantes, caminan con seguridad sobre hipocresía.

Esos somos nosotros. Los inseguros por honestos que prestos escapan de la mentira en acto y del contacto del alardeo responsable. Esos somos nosotros, los que conservan la ética de la prematura juventud habiendo crecido y que solo les deja ser testigos sin participación plena.

Esa es la situación de los perdidos, heridos por mantener la moral en la era de la contradicción.

Treinta kilómetros.

Con una soberbia deplorable decidimos que los hijos nos hacían esclavos y que la soledad era la libertad, que era idiota aquel que decidía permanecer en el lugar donde vino al mundo para crear, de la nada, pureza.

Nos equivocamos, nos equivocamos porque el contexto nos confundió. Siempre pensamos que éramos nosotros los que provocábamos la situación idónea en función de nuestros deseos. Somos idiotas. Por el contrario, era la misma situación, el mismo contexto el que modificaba nuestro comportamiento y maleaba nuestra psique a fin de que se amoldara a su figura.

Y ese contexto, esa situación, todo aquello que queda fuera de nuestra decisión, todo aquello es lo que modifica nuestras decisiones para que encajemos en el mundo.

Digamos que el contexto es un ente vivo, un monstruo biológico en el que estamos inmersos y que nosotros, dentro de él, no somos más que componentes modificables para su supervivencia. Lo que me hace pensar que mis ansias de viajar y mi desapego al compromiso amoroso no es más que una derivación a posteriori de un contexto económico desfavorable. Un contexto que me obligaba de pleno a desechar la posibilidad de desarrollar una vida estable dentro del país en el que nací, por eso lo deseché, por eso creí que no me gustaba.

Fue la falta de economía la que me convirtió en viajero, que no se nos llene la boca repartiendo lecciones por haber contemplado mayor diversidad de paisajes.

Puesto que, entre esos paisajes, conocí a quien rebosaba felicidad sin si quiera haberse alejado treinta kilómetros del lugar donde nació.

La insoportable levedad del ser.

El crío creció antes de lo que él esperaba y, sin embargo, poco había cambiado. Lo aprendido en el camino parecía enseñarle que el punto medio era lo más sensato, aunque allí no ocurriera nada, absolutamente nada.

Al comienzo, fue el afán de observar lo que le impedía tomar alguna dirección. Observaba, observaba como si en la naturaleza del comportamiento ajeno estuvieran las claves del entendimiento de su propio hilo vital. Pero lo que sacó en claro de aquellas observaciones no fue más que notas desordenadas de un análisis de sus coetáneos y eso poco le ayudaba en su contienda decisiva.

Fue quizás cuando probó la miel de los extremos cuando, aterrorizado, se quedó en el medio, en postura fetal, sin saber hacia donde ir.

La libertad extrema sonaba tan bien en la adolescencia, la absoluta ligereza del alma, el viento en su carrera y el egoísmo supremo sonaba a felicidad. Pero quien se acerca a ese extremo se aleja de la pesadez y, por tanto, de la trascendencia, de la importancia adherida a los hechos que hacen de una vida una obra de arte y se acerca, de una manera terroríficamente peligrosa, a la insoportable levedad del ser.

En el otro extremo estaba lo pesado, la carga sobre los hombros, la decisión determinante que incomoda al alma de una manera orgullosa y altiva, la sublimación, la fortaleza y la valentía de enfrentarse al camino con más piedras. Ahí había trascendencia, tomar esa decisión significaba besar a la importancia, crear a partir de carencias y hacerle justicia a la existencia. Pero hacerlo significaba lidiar con la continua competencia y alejarse del viento.

Así que ahí estaba el crío, en el puto punto medio, no por prudencia, sino por indecisión de su extremo favorito.

Viviendo la ficción

Nos cegó la obsesión por la ficción, la fijación por lo ficticio se usó para olvidar lo que estaba al alcance de la mano, gracias a este olvido, la mano no se acordaba ya de lo que debía de alcanzar. Lo que en un primer momento era alcanzable se cubrió de una niebla densa que emergía de historias que las películas y las series nos contaron y que nos dieron una mentira a la que nos presentamos como aspirantes. Como si aquello fuera cierto, como si aquello le hubiera ocurrido a alguien.

Y la verdad sigue ahí fuera, aunque ya no hay quien la vea.

Y la verdad sigue ahí fuera, pero ya no hay quien la crea.