Cero patatero.

Una página en blanco no es tan sugerente como un teclado.

Algo inspirado, algo inspirado.

Es innegable que algún recuerdo me viene a la mente, algún deseo impertinente empeñado en catalogarme de egoísta supremo, de ególatra con su propio baremo, es por eso que el cajón de los deseos del pasado lo cierro con la fuerza que me hace avanzar.

Porque el pasado tiene su función donde está, siendo una mera ilusión la acción de traerlo al presente, somos páginas sobre las que nos escribimos, una historia en continuo nudo, y nosotros elegimos si ser un bulo, una mentira con patas, un sufrimiento constante, pero aun no tengo los pies por delante.

Lo que digo no es nada nuevo, porto la filosofía de una red social con originalidad nula de una cúpula que se niega a verse desnuda, pero que a veces... dice la verdad.

La inspiración se entrena, me dije respirando, como si el acto acometiera una estocada contra mi cobardía. "Ególatra egoísta" me digo sin conocer que significa alguna de esas palabruchas.

Aquí hay una opción de ganar y es cambiando el modo, saberse grande sin ego, quererse sin armas, amar sin miedo, acordándose de lo que el fracaso nos enseñó.

Que sí, que un día moriremos, pero el resto de días no.

La tierra y el cielo.

-En una habitación cerrada no hay nada que explorar tras el primer vistazo.

Para él una habitación era material, un espacio delimitado por los torpes trazos de un arquitecto, nada destacable si nadie lo habita, no había exploración más equivocada que aquella que se sustenta en la ausencia de lo que se busca, no se podía pensar en la alegría sin ver las arrugas de las comisuras de sus ojos, ni en la tristeza sin la certeza de haberse encontrado con alguna de sus ojeras. Él era un hombre de hechos, hijo de la tierra, de lo urbano que en vano cree demostrar tener razón, de intuición sedada en la misma cama donde dejó morir su corazón.

Para ella no existía mejor razón para el olfateo del indicio que la ausencia del sujeto, "en efecto, no existe otra razón", veía una sonrisa en la curva de una escritura, tristeza en un delimitado desorden, cariño en la cortina remendada, el espasmo de un orgasmo inesperado justo al lado de las sábanas desechas, no había exploración más certera que aquella que mira por encima de lo visible, del deseable acto de intuir. Ella era una mujer de sueños, hija del cielo, de las alas que crecían en desiertas llanuras, una mujer que augura fortuna en la bruma de la imaginación, de ojos brillantes nacidos del semblante que le enseñó a criar la cría que una vez fue y que, en cierto modo, nunca murió.

Y aun a sabiendas del fracaso que eso suponía no se resistieron al placer del sexo, de ese nexo insuperable de la atracción de lo infinitamente diferente, de aquello que saben que no pueden aprender por no ser complementario, y no es que no lo hubiera, es que hacerlo significaría perder parte de su yo, de esa identidad que tan cuidadosamente se dedicaban a abrazar.

¿Por qué se besaban entonces? ¿Por qué no dejaban sus deseos fuera de la escena y se marchaban de aquel lugar?


Debe ser que quien no lidia con la dentera, no aprende nunca a arañar.

Llanto de seda

Imaginé que lloraba y siendo un llanto, imaginé que, por no verlo, era uno de esos que nunca vi, no de necesidad desesperada, no de inmadurez supina y de brazo alargado para agarrar lo que luce inalcanzable, no, ese no era el llanto que vi.

El llanto que vi era un llanto lúcido y consolado, tratado con el mimo con el que se tratan las cosas importantes, con cuidado de no romperse, mecido en sus propias lágrimas, sabiéndose ausente de toda sátira, un llanto suave de seda.

Un llanto que se sabía sincero.

Supongo que sería por eso por lo que temblé.


Me daba miedo.

Noche.

No hay gloria en la exaltación de una noche de fiesta,
ni placer en la búsqueda del empeño de extensión bajo cualquier excusa,
ni blusas preciosas cuando se desabrochan por ser más vacías que suaves.

Hay bares en los que no se bebe tranquilo y bailes despreciables por tener objetivo,
Será que estamos tan desesperados por follar, que nos olvidamos de estar vivos.

Siempre hubo tiempos mejores, he ahí el nacimiento de la nostalgia.

Pero la jovialidad se puede columpiar en las arrugas y tras las dudas puede llegar la magia.


Hay que aprender a mirar, con el arte que nos salga.

Y de repente, casi sin darnos cuenta

Abra Kadabra.

El cuidado rompe la vida.

Se la comía, porque está claro que hay quien es objeto de alimento para nuestros ojos, era así, punto,

De modo que su sonrisa a medio abrir dejó entreabierta la respuesta a una pregunta que nadie pronunció, la caricia sería inminente, inminentemente deseada, provocada por unas palabras que abrían el cerebro, que sonreían y sabían ser un reto, y como ellos no sabían ser más que boceto salieron del papel, arañando la piel, mordiendo sus sonrisas y acallando a las prisas mediante el instinto.

Eran objetos que todos querían conservar, por eso entre sus dientes se leía: "Shhh, calma, te voy a arrancar ese puto precinto"

A bordo del Abismo.

Así que era eso, tan simple como escondido, eso, esa suerte de secreto a voces que se oculta con un egoísmo insultante, tan sencillo como una sonrisa abierta tras un susurro, tan simple como el vértigo, como esa sobrecogedora sensación de saber que puedes morir y que no pasaría nada, con la ausencia de complejidad de una cama junto a un balcón, tan sencillo como un corazón valiente de plomo, de ésos que cambian sus porqués y se pasan por los cojones cualquier cómo, porque somos el resultado de las opciones que elegimos, pero no esas elecciones, sino su resultado, lo que vemos más que lo que vimos, lo que hacemos más que lo que hicimos.

Somos sensación pura y valiente.

Somos lo que sentimos, por eso el verbo se conjuga así en pasado y en presente.

El parlanchín.

Se trataba de buscar las palabras exactas como quien pinta con pinceles de finas cerdas.